passionata

                                       

o amor foi feito para

a imperfeição, para o silêncio

entojado de som e fúria

e gentilezas.

o amor foi feito para errar,

dar com os burros nágua,

perder a paz

e odiar de um ódio patético

e gago.

o amor é assim: uma bomba

de delicadeza e desejo

que arrebenta nossas manias,

nossas veias mais grossas,

nossos relógios e bibelôs,

nossas fotografias antigas,

estudos, trabalho, ócio,

o passatempo mesquinho,

a conversa fiada e o futebol.

(na hora do gol,

você pensa nela e olha além,

através do alambrado, buscando

a improbabilidade

do jasmim.)

as vacas, em sua mansuetude,

não amam.

mas os homens...

“um grave acontecimento

na vida de um sujeito ordinário

naquela tarde como qualquer outra.”

o amor nos emburrece,

nos embrutece (cavalos doentes,

anjos idiotas),

como se não tivéssemos nunca

amado

e desamado, amado

e desamado.

o amor remoça

e envelhece dramaticamente.

a mulher pode dormir virgem

e acordar na menopausa.

o homem pode acordar

analfabeto

e se deitar um poeta,

esbofeteado por asas.

no meio do sono,

equidistância perfeita

entre sonho e realidade,

o homem, a mulher

trazem abaixo

com uma serra de sândalo

as árvores genealógicas.

há quem defeque estrelas,

estupidificado de infinito.

há quem não consiga,

um trapezista interior, 

levantar o garfo até a boca

ou amarrar os cadarços.

quase tudo o que se viveu,

todas as lições e sobrevirtudes

esfarrapadas,

como se amadurecer

fosse a antevéspera do podre

e da semente.

o amor não se cura. fica incubado

esperando a primavera,

a próxima (sempre prima)

                                       MENTIRA!

ah como eu minto

pra você pra mim, meu amor...

o amor

o amor

a desaprendizagem

o amor

sem o qual a vida

seria uma verdade (como a morte).  

(pássaro ruim, 2009)