ferreira gullar

                   

                     

                      .............................................

                        Numa noite há muitas noites

mas de modo diferente

                        de como há dias

                        no dia

                                   (especialmente nos bairros

                        onde a luz é pouca)

                        porque de noite

              todos os fatos são pardos

                                                      e a natureza fecha

                        os olhos coloridos

                                                      guarda seus bichos

entre as pernas, põe as aves dentro dos frutos

                         e imobiliza todas as águas

                                                       embora fique urinando

                         escondido

                em vários pontos da quinta

tão suave que ninguém ouve sob as folhas de tajá

                         E assim as muitas noites

                 parecem uma só

                         ou no máximo duas:

                 sendo a outra

                         a noite de dentro da casa

                         iluminada a luz elétrica

                         A noite adormece as galinhas

                         e põe a funcionar os cinemas

                         aciona

                  os programas de rádio, provoca

discussões à mesa do jantar, excessos

                  entre os jovens que se beijam e se esfregam

                          junto à cancela

                          no escuro

                  e quando o tesão é muito decidem casar

                          (menos, por exemplo,

                          Maria do Carmo

                          que entregava os peitos enormes

                          pros soldados chuparem

                          na avenida Silva Maia

                          sob os oitizeiros

                          e deixava que eles esporrassem

                          entre suas coxas quentes (sem

                          meter)

                          mas voltava para casa

                          com ódio do pai

                          e malsatisfeita da vida)

                    

                   De noite, como

                   a luz é pouca,

                   a gente tem a impressão

                   de que o tempo não passa

                                                             ou pelo menos não escorre

como escorre de dia:

                   como se se desse uma interrupação

          para o dr. Bacelar fazer uma palestra

          no Grêmio Lítero-Recreativo Português

                        uma interrupção

          para que os operários da fábrica Camboa

                        descansem um pouco

                        e se reproduzam nas redes

          ou nas esteiras

                        se amando sem muito alarde

          para não acordar os filhos que dormem no mesmo quarto

   

                          Como se o tempo

          durante a noite

                          ficasse parado junto

                          com a escuridão e o cisco

                          debaixo dos móveis e

                          nos cantos da casa

                                                        (mesmo dentro

                          do guarda-roupa,

                                                        o tempo,

                                                        pendurado nos cabides)

                           E essa sensação

            é ainda mais viva

                           quando a gente acorda tarde

                           e depara com tudo claro

                           e já funcionando: pássaros

            árvores vendedores de legumes

   

                           Mas também

            quando a gente acorda cedo e fica

                           deitado assuntando

                           o processo do amanhecer:

                           os primeiros passos nas ruas

                                                                         os primeiros

                           ruídos na cozinha

                                                        até que de galo em galo

                           um galo

                           rente a nós

                           explode

                           (no quintal)

                           e a torneira do tanque de lavar roupas

                           desanda a jorrar manhã

                        .............................................

* trecho do Poema sujo (1975)
   

octavio paz

         
O MESMO TEMPO
    
Não é o vento

não são os passos sonâmbulos da água

entre as casas petrificadas e as árvores

ao longo da noite vermelhiça

não é o mar subindo as escadas

Tudo está quieto

                         repousa o mundo natural

É a cidade em torno de sua sombra

buscando sempre buscando-se

perdida em sua própria imensidade

sem nunca se alcançar

                                 nem poder sair de si mesma

Fecho os olhos e vejo os carros passarem

se acendem e apagam e acendem

se apagam

                não sei aonde vão

Todos vamos morrer

                               o que mais sabemos?

Num banco um velho fala sozinho

Com quem falamos ao falarmos sozinhos?

Esqueceu seu passado

                                 não tocará o futuro

Não sabe quem é

está vivo no meio da noite

                                       fala para ouvir-se

Junto à grade se abraça um casal

ela ri e pergunta algo

sua pergunta sobe e se abre no alto

A esta hora o céu não tem sequer uma ruga

caem três folhas de uma árvore

alguém assobia na esquina

na casa em frente se acende uma janela

Que estranho perceber-se vivo!

Caminhar por entre a gente

com o íntimo segredo de estar vivo

Madrugadas sem ninguém no Zócalo

Apenas nosso delírio

                               e os bondes

Tacuba Tacubaya Xochimilco San Ángel Coyacán

Na praça maior do que a noite

acesos

          a postos para levar-nos

na vastidão da hora

                             ao fim do mundo

Listras negras

As varas erguidas dos troles

                                           contra o céu de pedra

e seu laço de faíscas sua lingueta de fogo

brasa que perfura a noite

                                      pássaro

voando assobiando voando

entre a sombra emaranhada dos freixos

desde San Pedro até Mixcoac em fila dupla

Abóbada verde-negra

                                 massa de úmido silêncio

sobre nossas cabeças em chamas

enquanto falávamos aos gritos

nos últimos bondes

atravessando os subúrbios

com um fragor de torres despedaçadas

Se estou vivo caminho ainda

por estas mesmas ruas empedradas

charcos lodos de junho a setembro

saguões tapumes altos hortas dormidas

velando apenas

                       branco roxo branco

o cheiro das flores

                            impalpáveis cachos

Na treva

             um farol quase vivo

contra a rígida parede

                                 Um cachorro ladra

perguntas à noite

                          Não é ninguém

o vento entrou pelo bosque

Nuvens nuvens gestação e ruína e mais nuvens

templos caídos novas dinastias

escolhos e desastres no céu

                                          Mar de cima

nuvens do altiplano, onde está o outro mar?

Mestras dos olhos

                            nuvens

arquitetas de silêncio

E súbito sem mais nem menos

chegava a palavra

                            alabastro

esbelta transparência não convocada

Disseste

            farei música com ela

castelos de sílabas

                            Não fizeste nada

Alabastro

              sem flor nem aroma

talho sem sangue nem seiva

brancura atormentada

                                 garganta apenas garganta

canto sem pé nem cabeça

Hoje estou vivo e não sinto saudade

a noite flui

               a cidade flui

eu escrevo sobre a página que flui

transcorro com as palavras que transcorrem

Comigo não começou o mundo

não há de acabar comigo

                                        Sou

uma batida no rio de batidas

Há vinte anos Vasconcelos me disse

“Dedique-se à filosofia

Não dá vida

                  defende da morte”

E Ortega e Gasset 

                            em um bar sobre o Ródano

“Aprenda alemão

e ponha-se a pensar

                              esqueça tudo o mais”

Eu não escrevo para matar o tempo

nem para revivê-lo

escrevo para que me viva e reviva

Hoje na tarde no poente

vi o sol entrar nas águas do rio

Tudo estava em chamas

ardiam as estátuas as casas os pórticos

Nos jardins cachos femininos

lingotes de luz líquida

frescor de vasilhas solares

Uma folhagem de faíscas a alameda

A água horizontal imóvel

sob os céus e os mundos incendiados

Cada gota de água

                             um olho fixo

o peso da enorme formosura

sobre cada pupila aberta

Realidade suspensa

                             no talo do tempo

a beleza não pesa

                             reflexo sossegado

tempo e beleza são o mesmo

                                            luz e água

Olhar que sustenta o belo

tempo que se embeleza no olhar

mundo sem peso

                          se o homem pesa

não basta o belo?

                                   Não sei nada

Sei o que sobra

                        não o que basta

A ignorância é árdua como a beleza

um dia saberei menos e abrirei os olhos

Talvez não passe o tempo

passam imagens de tempo

se não voltam as horas voltam as presenças

Nesta vida há outra vida

a figueira aquela voltará esta noite

esta noite regressam outras noites

Enquanto escrevo ouço passar o rio

Não este

             aquele que é este

Vaivém de momentos e visões

o melro está sobre a pedra acinzentada

num clarão de março

                               negro

centro de claridades

Não o maravilhoso pressentido

                                               o presente sentido

a presença sem mais

                               nada mais pleno farto

Não é a memória

                          nada pensado nem querido

Não são as mesmas horas

                                       outras

são outras sempre e são a mesma

entram e nos expulsam de nós mesmos

com nossos olhos veem o que não veem os olhos

Dentro do tempo há outro tempo

quieto

         sem horas nem peso nem sombra

sem passado ou futuro

                                  apenas vivo

como o velho no banco

em uníssono idêntico perpétuo

Nunca o vemos

                        É a transparência
    
tradução: rodrigo madeira
    
poema no original e récita de octavio paz   

uma espécie de gregor samsa

                                                      

         
     
a noite lá fora é distinta
da noite maníaca e cheirosa dentro da xícara.
mas a aranha a passear os móveis, mas os grilos
que parecem saltar dos meus bolsos  
nivelam (ou não nivelam?) as duas noites.

então imagine que fosse
pó de café a própria terra, insone de insetos,
e que fora coado com terra, inchada de sombras e barulhos,
o café na térmica.

é o mesmo o princípio
da cafeína e dos grilos.

a xícara, com sua borra de açúcar, dorme dorme
profundo
(só quando se quebram
as coisas por um instante despertam).

partido em cacos,
sorvi toda a noite das xícaras:
é bem possível que eu não durma.
vou latejar na madrugada como uma estrela e um inseto.
                                                                

robert frost (IV)

                                                                                           
À NOITE ACOSTUMADO
         
         
Já fui à noite inteiramente acostumado.
Eu já saí na chuva  – e regressei na chuva.
Já segui tendo as luzes da cidade ao largo.

Eu já contemplei a mais triste dentre as ruas.
Já deixei para trás as rondas do vigia
E baixei o olhar, sem declaração alguma.

Parei, calei o som que ao caminhar fazia
Quando na distância de repente irrompeu
Um grito surdo que por sobre as casas vinha,

Mas não a me chamar ou me dizer adeus;
Ainda mais imóvel e mal-assombrado,
Dizia um luminar relógio contra os céus

Que o tempo nem estava certo nem errado.
Já fui à noite inteiramente acostumado.

tradução: rodrigo madeira


ACQUAINTED WITH THE NIGHT

I have been one acquainted with the night.
I have walked out in rain – and back in rain.
I have outwalked the furthest city light.

I have looked down the saddest city lane.
I have passed by the watchman on his beat
And dropped my eyes, unwilling to explain.

I have stand sitll and stopped the sound of feet
When far away an interrupted cry
Came over houses from another street,

But not to call me back or say good-bye;
And further still at an unearthly height,
A luminary clock against the sky

Proclaimed the time was neither wrong nor right.
I have been one acquainted with the night.
 

    foto: lu cañete

                  

relógio

                                           
   
      
3 ANGIOS erva lenhosa (Sida angustifolia), da fam. das malváceas, nativa do brasil, de folhas ovais ou oblongas, flores amarelas com manchas purpúreas e carpídios aristados (...)

* acepção retirada do houaiss.

4' 33''

            

          

ready-made (2)

                 
no maior hospital de trípoli
o relógio era a única coisa que funcionava


* frase dita por marcos uchôa, repórter da globo que cobriu os acontecimentos na líbia ("fantástico", 28/08/2011). 200 pessoas feridas foram abandonadas ali para morrer. não havia médicos ou enfermeiros no local.  

ready-made

        
1
                                                  
não sei se ouvi
direito
a porta do banheiro
entreaberta

(a tevê
falava
de um
eslavo
talvez
o mais velho
do mundo)

ouvi
o senhorzinho
da cracóvia ou sei lá
de onde
atalhar um repórter
à inevitável
pergunta
sobre
sua
longevidade

"o segredo?
continue respirando"
 

2

misao okawa, à pergunta se estava
feliz por seus 116 anos,
disse: "mais ou menos"
                                                                                    

minuto de sabedoria cínica (XVIII)

                                      
                      por millôr fernandes


Nos dias cotidianos
É que passam
Os anos.

*

A poesia já não rima
A música já não ressoa
As cores já não retratam
Mas o tempo ainda voa.

*

O tempo não existe. Só existe o passar do tempo.
 

nelson rodrigues e otto lara resende

          

                  

O homem só não anda de quatro porque morre.

nelson rodrigues

O que é a arte senão essa necessidade de dizer as últimas palavras?!

otto lara resende

minuto de sabedoria cínica (XVII)

Eterno mesmo, lirismos à parte, só quem não nasceu nem jamais nascerá.
     

                

um relâmpago e após a noite! – aérea beldade,

e cujo olhar me fez renascer de repente,

só te verei um dia e já na eternidade?

bem longe, além, jamais provavelmente!

     

baudelaire, a uma passante

                    
     
PS – não vou te rever

                    na eternidade,

                    porque a eternidade

                    não existe.

                    a menos que apodreça

                    como qualquer fruta ou

                                    palavra* –                                           * (a palavra “primavera”

                                    espinha de peixe                                    também apodrece)

                                    se esbatendo na

                                    margem, ossada

                                    que, quase de manhã, enterra-se

                                    na floresta –,

                                    a menos que apodreça

             como qualquer

                                                          amor

                                                          ou bicho.

                                            
a palavra não é o formol

da eternidade.                                                          

a palavra, cheiro forte e quente

de vida, também anuncia

sua morte.

                                                                        

      mas quem sabe

                              te reveja

                              amanhã depois,

                              olhando

                              o pasmo da vida

                              num banco da santos andrade,

                              sentindo as árvores

                              esgalhadas crescerem,

                              os pombos ruflarem

                              no curso do sangue,

                                        

                              e eu,  

                                     à eletricidade do mesmo relâmpago

                                     através da carne,

                                     apesar de tímido, tire você

                                                                      pra dançar.

            

  * trecho final do poema "minha amada express" (pássaro ruim, 2009)

      

wisława szymborska

                                                                                          
    
                  
                                                        
DE UMA EXPEDIÇÃO NÃO REALIZADA AO HIMALAIA 
     
            
Ah, então este é o Himalaia.
Montanhas correndo para a lua.
O instante da largada fixado
no rasgar súbito do céu.
Deserto de nuvens perfurado.
Um golpe no nada.
Eco — uma branca mudez.
Silêncio.
                      
Yeti, lá embaixo é quarta-feira
tem abecedário, pão
dois e dois são quatro
e a neve derrete.
Tem rosa amarela,
tão formosa, tão bela.
                               
Yeti, nem só crimes
acontecem entre nós.
Yeti, nem todas as palavras
condenam à morte.
                             
Herdamos a esperança —
o dom de esquecer.
Você vai ver como damos
à luz em meio a ruínas.
                        
Yeti, temos Shakespeare lá,
Yeti, e violinos para tocar.
Yeti, ao cair da noite
acendemos a luz.
                     
Aqui — nem lua nem terra
e a lágrima congela.
Ó Yeti meiolunar
pense, volte!
             
Entre as quatro paredes da avalanche
assim eu chamava pelo Yeti
batendo os pés para me aquecer
na neve
na eterna.
              
tradução: regina przybycien
              

giuseppe ungaretti (II)

                                                 
ETERNO

Entre uma flor cultivada e outra oferecida
o inexprimível nada
         
tradução: rodrigo madeira  
   
         
ETERNO

Tra un fiore colto e l'altro donato
l'inesprimibile nulla
                                     

arthur rimbaud

                         

A ETERNIDADE

De novo encontrada.

Quem? – A Eternidade.
É o mar que já parte
Junto ao sol da tarde.

Espírito em guarda,

Não guardes segredo

Da noite sem nada

E do dia aceso.

De sonhos e teses,

Dos banais engodos,

Que te desapegues

E voes de acordo.

Pois delas somente,

Brasas de cetim,

O Dever recende

Sem dizer: enfim.

Mais nenhuma crença,

Somente o deserto.

Ciência e paciência,

O suplício é certo.

De novo encontrada.

Quem? – A Eternidade.

É o mar que já parte
Junto ao sol da tarde.

tradução: rodrigo madeira

L'ETERNITÉ

Elle est retrouvée.

Quoi? – L'Eternité.

C'est la mer allée

Avec le soleil.

Âme sentinelle,

Murmurons l'aveu

De la nuit si nulle

Et du jour en feu.

Des humains suffrages

Des communs élans

Là tu te dégages

Et voles selon.

Puisque de vous seules, 

Braises de satin,

Le Devoir s'exhale

Sans qu'on dise: enfin.

Là pas d'espérance,

Nul orietur.

Science avez patience,

Le supplice est sûr.

Elle est retrouvée.

Quoi? – L'Eternité.

C'est la mer allée

Avec le soleil.

                               

                     
A eternidade é mais breve do que a vida.
                
                              FABRÍCIO CARPINEJAR
                

roseana

                                                 

             só os animais são eternos.

                                   jorge luis borges

                refaço estória e ritual, com licença:

                eu o sepulto também

                aqui, no torrão raso

                da página,

                sob a palavra “asa”

                       em lugar de terra.

foi ana rosa que contou. história simples de passarinho. como os passarinhos.

desceu uma tarde em seu quintal um periquito. auriverde.

não!

cárdeo-cardíaco, sob o sol das quatro. na sombra,

musgo apodrecido.

      

inquieto, ágil, como de resto as aves

                                                        diminutas, por regra. um cavalo.

     

mas ficou logo escarrado: que era dócil, doméstico de ontem, solto, fugido.

não era espanto estar próximo, não se alarmava, não voou para longe,

para o: exato.

ficou ali, na imortalidade. relapso. fato estúpido.

livre, no instante, era um não ser

                                                                                                    solitário.

como um cão.

notou (a rosa) que ele deslumbrava, transcendido de horizontes,

bem-assombrado. e ana também. deslumbrava.

mas

em contrário – mulher forte e firme, acostumada à voragem da vida –, o passarinho era um coração pequeno, nada mais. para aquela alegria, súbita e vertigem,

a musculatura frágil e

desusada.

peixe morto. 

      

                – deve ter voado o dia todo, coitado. não aguentou – ela disse.        

também me arrepio.

de já haver conhecido periquitos alucinados.

é verdade, morreu de exaustão. de inadvertido, inexperiente.

no entanto, que sou incorrigível

e desconcertado, por isso eu acho:

morreu de vida.

    

           (cavalo, cão, peixe 

            e pássaro.)

morreu

de eternidade.

         

            *** 

               
depois, e foi só, ana o enterrou com umas mãos de terra e folhas secas
no quintal da casa.

(pássaro ruim, 2009)

       

revista coyote

COYOTE 23 // 52 páginas  // R$ 5,00 (Londrina) e R$ 10,00 (outras cidades) Uma publicação da Kan Editora. Distribuição nacional Editora Iluminuras.Vendas em livrarias de todo o país pela Editora Iluminuras – fone (11) 3031-6161. Pode também ser adquirida pela internet através do site: www.iluminuras.com.br

                      

                                                       
Foi como se aquele menino com o rosto coberto de ranho e terra me dissesse:
– É assim mesmo, tio, matando o tempo eu consigo ser eterno.
                           

avulso

                                       

A eternidade era um colibri bebendo o açúcar dos relógios.
                 

relógio de pulso

                            

tudo se deu muito rápido:

quando o sol acertou em cheio
(no pulso, na praça)
o vidro do relógio, por um átimo 

não houve horas ou segundos;
somente um fulgor branco,
como se o relógio naquele instante
marcasse a eternidade
      

drummond

                                                 
 


RELÓGIO DO ROSÁRIO

Era tão claro o dia, mas a treva,
do som baixando, em seu baixar me leva

pelo âmago de tudo, e no mais fundo
decifro o choro pânico do mundo,

que se entrelaça no meu próprio choro,
e compomos os dois um vasto coro.

Oh dor individual, afrodisíaco
selo gravado em plano dionisíaco,

a desdobrar-se, tal um fogo incerto,
em qualquer um mostrando o ser deserto,

dor primeira e geral, esparramada,
nutrindo-se do sal do próprio nada,

convertendo-se, turva e minuciosa,
em mil pequena dor, qual mais raivosa

prelibando o momento bom de doer,
a invocá-lo, se custa a aparecer,

dor de tudo e de todos, dor sem nome,
ativa mesmo se a memória some,

dor do rei e da roca, dor da cousa
indistinta e universa, onde repousa

tão habitual e rica de pungência
como um fruto maduro, uma vivência

dor dos bichos, oclusa nos focinhos,
nas caudas titilantes, nos arminhos,

dor do espaço e do caos e das esferas,
do tempo que há de vir, das velhas eras!

Não é pois todo amor alvo divino,
e mais aguda seta que o destino?

Não é motor de tudo e nossa única
fonte de luz, na luz de sua túnica?

O amor elide a face... Ele murmura
algo que foge, e é brisa e fala impura.

O amor não nos explica. E nada basta,
nada é de natureza assim tão casta

que não macule ou perca sua essência
ao contato furioso da existência.

Nem existir é mais que um exercício
de pesquisar de vida um vago indício,

a provar a nos mesmos que, vivendo,
estamos para doer, estamos doendo.

Mas, na dourada praça do Rosário,
foi-se, no som, a sombra. O columbário

já cinza se concentra, pó de tumbas,
já se permite azul, risco de pombas.

                                         
                CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE
       
 

Luiz Felipe Pondé

                                                     
MEU IRMÃO KIERKEGAARD

(...)

     Ao falarmos em existencialismo, pensamos em gente como Jean-Paul Sartre, Simone de Beauvoir, Albert Camus, tomando vinho em Paris, dizendo que a vida não tem sentido, fumando cigarros Gitanes.

    O ancestral é Pascal, francês do século 17, para quem a alma vive numa luta entre o “ennui” (angústia, tédio) e o “divertissement” (divertimento, distração, este, um termo kierkegaardiano). O filósofo dinamarquês afirma que nós somos “feitos de angústia” devido ao nada que nos constitui e à liberdade infinita que nos assusta.

    A ideia é que a existência precede a essência, ou seja, tudo o que constitui nossa vida em termos de significado (a essência) é precedido pelo fato que existimos sem nenhum sentido a priori. Como as pedras, existimos apenas. A diferença é que vivemos essa falta de sentido como “condenação à liberdade”, justamente por sabermos que somos um nada que fala. A liberdade está enraizada tanto na indiferença da pedra, que nos banha a todos, quanto no infinito do nosso espírito diante de um Deus que não precisa de nós.

    O filósofo alemão Kant (século 18) se encantava com o fato da existência de duas leis. A primeira, da mecânica newtoniana, por manter os corpos celestes em ordem no universo, e a segunda, a lei moral (para Kant, a moral é passível de ser justificada pela razão), por manter a ordem entre os seres humanos.

     Eu, que sou uma alma mais sombria e mais cética, me encanto mais com outras duas “leis”: o nada que nos constitui (na tradição do filósofo dinamarquês) e o amor de que somos capazes.

     Somos um nada que ama.

    A filosofia da existência é uma educação pela angústia. Uma vez que paramos de mentir sobre nosso vazio e encontramos nossa “verdade”, ainda que dolorosa, nos abrimos para uma existência autêntica. Deste “solo da existência” (o nada), tal como afirma o dinamarquês em seu livro “A Repetição”, é possível brotar o verdadeiro amor, algo diferente da mera banalidade.

   É conhecida sua teoria dos três estágios como modos de enfrentamento desta experiência do nada. O primeiro, o estético, é quando fugimos do nada buscando sensações de prazer. Fracassamos. O segundo, o ético, quando fugimos nos alienando na certeza de uma vida “correta” (pura hipocrisia). Fracassamos. O terceiro, o religioso, quando “saltamos na fé”, sem garantias de salvação. Mas existe também o “abismo do amor”.

   Sua filosofia do amor é menos conhecida do que sua filosofia da angústia e do desespero, mas nem por isso é menos contundente.

   Seu livro “As Obras do Amor, Algumas Considerações Cristãs em Forma de Discursos” (ed. Vozes), traduzido pelo querido colega Álvaro Valls, maior especialista no filósofo dinamarquês no Brasil, é um dos livros mais belos que conheço.

    A ideia que abre o livro é que o amor “só se conhece pelos frutos”. Vê-se assim o caráter misterioso do amor, seguido de sua “visibilidade” apenas prática. Angústia e amor são “virtudes práticas” que demandam coragem. Kierkegaard desconfia profundamente das pessoas que são dadas à felicidade fácil porque, para ele, toda forma de autoconhecimento começa com um profundo entristecimento consigo mesmo.

    Numa tradição que reúne Freud, Nietzsche e Dostoiévski (e que se afasta da banalidade contemporânea que busca a felicidade como “lei da alma”), o dinamarquês acredita que o amor pela vida deita raízes na dor e na tristeza, afetos que marcam o encontro consigo mesmo.

    Deixo com você, caro leitor, uma de suas pérolas:

   “Não, o amor sabe tanto quanto qualquer um, ciente de tudo aquilo que a desconfiança sabe, mas sem ser desconfiado; ele sabe tudo o que a experiência sabe, mas ele sabe ao mesmo tempo que o que chamamos de experiência é propriamente aquela mistura de desconfiança e amor… Apenas os espíritos muito confusos e com pouca experiência acham que podem julgar outra pessoa graças ao saber.”

    Infelizes os que nunca amaram. Nunca ter amado é uma forma terrível de ignorância.

LUIZ FELIPE PONDÉ
[Folha de S.Paulo, Ilustrada, 13 de junho de 2011]