robert frost

                                             

À MARGEM DA FLORESTA NUMA NOITE DE NEVE

Acho que sei a quem pertence a mata.

No vilarejo, entanto, é a sua casa;

Não me verá parado, circunspecto,

Ante a floresta mais e mais nevada.

Meu cavalinho acha estranho decerto

Parar sem qualquer cocheira por perto

Entre a floresta e o lago congelado,

Dentre as noites, no escuro mais imerso.

Os sinos de seu arreio vibrados

Perguntam-me se existe algo de errado.

O único outro som que se faz ouvir

É a neve que cai, o vento assoprado.

Bela é a floresta, sem fundo ou luzir,

Mas eu tenho promessas a cumprir,

E milhas que andar antes de dormir,

E milhas que andar antes de dormir.

tradução: rodrigo madeira

STOPPING BY WOODS ON A SNOWY EVENING

Whose woods these are I think I know.

His house is in the village, though;

He will not see me stopping here

To watch his woods fill up with snow.

My little horse must think it queer

To stop without a farmhouse near

Between the woods and the frozen lake

The darkest evening of the year.

He gives his harness bells a shake

To ask if there is some mistake.

The only other sound´s the sweep

Of easy wind and downy flake.

The woods are lovely, dark, and deep,

But I have promises to keep,

And miles to go before I sleep,

And miles to go before I sleep.

minuto de cínica sabedoria (VIII)

                                    
A gente sabe, basta se encostar em Fausto Wolff: a arte é um "fandango pra matar a morte". Não resulta, a gente sabe. E nem por isso deixa de ser uma forma de matar a morte. Nem por isso a arte deixa de ser este malsucedido atentado.

minuto de cínica sabedoria (VII)

                               
e continuamos. é tempo de porte atlético.
tempo de seres tautológicos
e velhas hiperativas, de futuro traçado.
mas ainda é tempo de morrer e falar.

* trecho do poema meu tempo, livre tradução temporal de nosso tempo – drummond, 1940
("pássaro ruim", 2007)

bilhete

             
escrevi um verso
um poema
um livro

e daí?

se a esquadria do que escrevo
não me segura
o esqueleto de água

se vou morrer
se vais morrer
se vai morrer a língua
em que escrevo
se vai morrer o país
que fala minha língua
e todas as linguas de todos
os países que falam

por que esta teimosia
em escrever?

por que não deixar
o passado fedendo
o futuro mentindo
impunemente
o presente apenas
o que já vai deixando de ser

escrevo como quem
vive e não vai viver

não como quem
à visitação pública
em terras de amanhã
se enraíza e flora

eu escrevo não para ficar,
meu amor,

escrevo para ir embora


* do livro "sol sem pálpebras" (imprensa oficial, 2007)

minuto de cínica sabedoria (VI)

                                                  
Um dia, ainda moleque, escrevi feliz da vida: o suicida é um covarde – com a última coragem que lhe resta, a mais monumental de que os homens são capazes, vai matar-se.
Interessante isso. Interessante e sábia cretinice de um pequeno moralista. Hoje cuido, perplexo, que a "definição" seja outra, bem mais óbvia e insondável: muitas vezes até para aquele que se mata, o suicídio é para sempre um mistério.

minuto de cínica sabedoria (V)

                           

talvez alberto caeiro

enfim saiba,

agora que não sabe,

que não está sequer morto

(porque morto

é uma palavra

          uma ideia

          um medo

          um estado    que só diz

e conhece quem está vivo,

porque a morte só existe

enquanto houver pessoas

vivas que a pronunciem)

o que é uma coisa.

* trecho do poema a coisa ("pássaro ruim", 2009)

ademar moletta

                                         
                              incompetente para as lágrimas,

                              choro tinta

tua última imagem foi cor de púrpura,

ouvi dizer,

a aurora

no instante mais terrível.

nunca compreendemos o fim

das coisas.

o bom coração funcionava mal – é tudo.

imagino, em disparate, o músculo

parado, pairando (impossível!)

para observar estrelas extintas,

              a vida:

égua xucra, mal resolvida,

que passa sem cilha, sensível,

sem saber de onde a quê.

nem sei o que dizer!

escrevo no fervor do sangue,

no de repente das notícias trágicas,

como a morte que mata

sem cortes marciais, sem trombetas,

sem tiros de escopeta,

tribunais de apelação, revisões ortográficas,

sem ouvidos

para nosso grito na calada.

atuamos em campos diversos:

o mafioso (como me chamavas e já não te lembras)

e a autoridade.

mas estávamos encharcados da mesma

falta de deus, da mesma fé.

apanhei, odiei sem excetos tua raça

até despir-te o riso,

sem farda, nu de escárnio...

e xingávamos o juiz no brasil-argentina e

entre sussurros apertamos as mãos.

ao ver-te chorar,

pensei na montanha

onde o desespero acha um berço,

ou num escolho debruçado

sobre si mesmo

para aninhar um peixe que adoeceu.

a chuva lá fora tem gosto de ureia.

algo deu errado

e não se arrepende.

olhar teu corpo inerte

me revolta:

onde estão os olhos que brilhavam à noite

sob as pálpebras?

onde tua boina de lã, último presente

da mulher amada?

esta grande árvore tombada

apenas finge ser tua ausência.

o que fazer agora?

me ensina, coronel!

serás, talvez,

o último a quem bato continência

* da série poemas psiquiátricos ("sol sem pálpebras", 2007)

minuto de cínica sabedoria (IV)

                          
Sem a loucura que é o homem
Mais que a besta sadia,
Cadáver adiado que procria?

                              FERNANDO PESSOA

ao meu assassino

         
há muito equívoco nesta

cidade

sobre a morte de paulo leminski.

morreu de bebida, de curitiba,

de harakiri e o diabo.

deixe-me dizer-lhe:

leminski está morto e fui eu

que o matei.

era tardinha, sete de junho

de 89, na esquina do stuart.

eu tinha apenas dez anos de idade.

abracei-o no golpe da faca

e só o largaria

depois que ele se largasse. olhou-me,

excepcionalmente, com olhos de

cachorro manso e disse: “quem é vivo

sempre desaparece.”

sorriu-me como se eu morresse.

nem perguntou

por quê. sabia que aquilo

era obra de um tigre...

hoje entendo a razão

de não ter cabido um “sinto muito,

poeta”.

é a ordem natural das coisas.

leminski também matou seu touro

e voltou pra casa de mãos novas.

comigo

acontecerá o mesmo.

não fiz nem 28 anos e já espero

o golpe de meu vingador.

tenho esta impressão

de que ele virá da direita,

sabendo que sou canhoto em tudo.

morro de medo do menino que

fala sozinho, possível poeta,

da menina que penteia os cabelos

no vento (será poeta?),

do adolescente no expresso

que lê a ilíada em pé.

morro de medo, morro de medo,

mas não há jeito, é certo como o sábado.

na esquina de casa,

na saída do barbeiro,

na volta da banca,

na fila do banco,

num estacionamento

de supermercado, ele estará

a minha espera.

inevitável que seja:

em algum lugar da cidade

meu assassino está nascendo.

escute daqui a alguns anos estas palavras:

“tudo bem,

cara, eu entendo! perdoe-se como me perdoei,

ou não escreverá sequer um verso.

apenas interceda em meu favor para que eu seja

enterrado em meu bar preferido.

só isso. os poetas merecem ser emparedados

em seu boteco eletivo, assim como as aves

devem ser sepultadas no ar.

o botequineiro saberá rezar minha missa.”

não há jeito,

é certo como o sábado:

tal quais as putas de outros tempos,

o poeta cora seu rosto com sangue.

o sangue de outros poetas

* poema do livro “sol sem pálpebras” (imprensa oficial, 2007)

garcía lorca

  

lá fora

a lua

de granada

(ou madrid?

ou ny?)

é um

candeeiro

a óleo

lá fora

as cigarras

são mais

numerosas

que os homens

e tu

lleno

del lenguaje

de flores y

piedras

sentaste

dentro da casa

ou estúdio

tu e o fotógrafo

cúmplices

da tarde

desenrolando

sua língua hirsuta

lá fora

(a fotografia

das vozes

que ninguém tirou)

tu sentaste

o corpo

oblíquo

o lenço

de pensado

retorcido

o restolho

sobre os lábios

a espiga do milho

mal

granado

as sobrancelhas

de urticante

líquido

o cabelo

marulhado

mar

de gordura

e graúnas

olhas

e sorris

para além

do 17 de agosto

aquela madrugada

madrugada

em que te mataram

tua carne cheia

de sementes

tu

– a lâmpada estoura

a égua dispara –

e teu cadáver

que o fotógrafo

embalsamou

de luz

* do livro "sol sem pálpebras" (imprensa oficial, 2007)

minuto de cínica sabedoria (III)

   

um raio sedutor, um título de esperança

          

UM MORTO JÁ NÃO PODE MORRER

 

                                                                                 ALBERTO PIMENTA

minuto de cínica sabedoria (II)

                              
diante da morte somos todos recém-nascidos.

 *do poema a morte ("pássaro ruim", 2009) 

tullio stefano

                         

Kadish

                
          a Diego Terry

Iria começar uma oração

me lembrar de um salmo

iria rezar o pai-nosso

ou um kadisch

volver meus olhos

distar o jamais

aproximar meu passado.

Iria começar uma oração

louvado seja!

Lembrei que

do oitavo andar em Niterói

deus é pedra

a mesma pedra

que iria pôr em sua cova.

Louvada seja

a mentira do sagrado

que

eu profano nesta hora.

Bendito seja o Nome

meu Nome

teu Nome (leitor)

e o Nome de quem nestas linhas

eu pranteio.

Louvado seja

quase me esqueci

do intérmino da face

subterrâneo vivo

onde começa o meu olhar.

Louvada seja

a Carne

- ossos lascados -

deus das alturas

vai

em queda livre

onde jaz

a carniça do vento.

Bendito seja o inferno

maldita bendição

porque malditos são

todos os alados

porque asas pesam

pesa

a juventude nossa de cada sonho.

Bendito, louvado e maldito

seja o céu...

Rasuro tua lápide

arremessando as letras

seladas

com o cuspe

do amanhã.

Santo é

o nome do Horror

inscrevo-lhe meu salmo

e rasuro tua lápide.

Maldito, louvado, bendito

seja o Nome da Carne

ossos que espatifam.

Perdoa-me, Pedra

que venhas tu

ao meu reino

que seja feita

em terra

a terra

nos extratos do jamais

e rezo aqui

o cimo daquela hora

no declive desta oração

Amém.

                              t.s.

giuseppe ungaretti

                         

VIGÍLIA

(Cume Quatro, 23 de dezembro de 1915)

Uma noite inteira

atirado junto

a um companheiro

massacrado

com a sua boca

arreganhada

na direção do plenilúnio

com a congestão

das suas mãos

penetrada

no meu silêncio

escrevi

cartas cheias de amor

Nunca estive

tão

ligado à vida   

tradução: rodrigo madeira

VEGLIA

(Cima Quattro il 23 dicembre 1915)

Un´intera nottata

buttato vicino

ad un compagno

massacrato

con la sua boca

digrignata

volta al plenilunio

con la congestione

delle sue mani

penetra

nel mio silenzio

ho scritto

lettere piene d´amore

Non sono mai stato

tanto

attaccato alla vita

* Do livro “L´allegria” (1931).  Poema escrito a lâmina de baioneta, fruto da experiência de Ungaretti na Primeira Guerra Mundial.

minuto de cínica sabedoria

     
A morte é hereditária.

                           MILLÔR FERNANDES

– Ei, tiozinho... Seu Borges?!

            
     foto: ricardo pozzo

                        
  
            Malevich, Quadrado branco sobre fundo branco, 1918
                                   

vicente huidobro (II)

                      

NO OUVIDO DO TEMPO

Tenho grandes sonhos que acumulam tesouros nas raízes das

                                                                                  [árvores

Tenho esse ofício que faz morrer o mar

Vou andando à semelhança de coisa alada
Às vezes canto porque as lágrimas se tornam muito grossas
O Universo vem ciscar em minhas mãos
Os que não sabem espantam-no estupidamente

Tenho muita ânsia e vergonha de tudo
Como uma hora que se detém para pedir pão
Como aquele que não pode dizer o que quer
Enterrado no fundo de sua raça

Contemplo de tão alto que tudo vira ar
Contemplo o olho enorme da terra
Que fazer que fazer
a lua insone passa docemente
Um rio sem vontade se extasia em silêncio
A luz empapada em seus lampiões de portos angustiados
Também não sabe o que dizer
Nem o farol que ilumina as vitrinas do mar

O rio tem pena
e uma quantidade tal de olhos extasiados
Que a noite poderia equivocar-se
Que as árvores poderiam virar andarilhas
Logo tudo vai embora
E eu olho a terra e suas distâncias desesperadas
Quando as ondas falam entre si

Não há formas não há cores
Não há seres ao fim dessa luz sem luz
Desaparece a criação e seus augúrios
Seus pensamentos suas sensações e também suas imagens
E até seus sonhos de substâncias prisioneiras
O nada luminoso
Nem luminoso nem obscuro
A harmonia do nada sem harmonia
O nada e o tudo sem todo
Para ver isso é preciso ressuscitar duas vezes
Para senti-lo é preciso morrer primeiro

tradução: lu cañete e rodrigo madeira

AL OÍDO DEL TIEMPO

Tengo grandes sueños que acumulan tesoros en las raíces de

                                                                     [los árboles

Tengo ese oficio que hace morir el mar
Voy andando en semejanza de cosa alada
A veces canto porque las lágrimas se hacen demasiado gruesas
El Universo viene a picotear en mis manos
Los que no saben lo espantan torpemente

Tengo grandes ansias y vergüenza de todo
Como una hora que se detiene a pedir pan
Como aquel que no puede decir lo que quiere
Enterrado al fondo de su raza

Contemplo de tan alto que todo se hace aire
Contemplo el ojo enorme de la tierra
Qué hacer qué hacer
la luna insomne pasa dulcemente
Un río sin voluntad se extasía en silencio
La luz empapada en sus faroles de puertos angustiados
No sabe tampoco que decir
Ni el faro que ilumina las vitrinas del mar

El río tiene pena
y una cantidad de ojos extasiados
Que la noche podría equivocarse
Que los árboles podrían hacerse vagabundos

Luego todo se va
Y yo miro la tierra y sus distancias desesperadas
Cuando las olas se hablan entre sí

No hay formas no hay colores
No hay seres al fin de esta luz sin luz
Desaparece la creación y sus augurios
Sus pensamientos sus sensaciones y también sus imágenes
Y hasta sus sueños de sustancias prisioneras
La nada luminosa
Ni luminosa ni obscura
La armonía de la nada sin armonía
La nada y el todo sin todo
Para ver esto hay que resucitar dos veces
Para sentirlo hay que morir primero

joão cabral de melo neto

                                                                          
CONTAM DE CLARICE LISPECTOR

Um dia, Clarice Lispector
intercambiava com amigos
dez mil anedotas de morte,
e do que tem de sério e circo.

Nisso, chegam outros amigos,
vindos do último futebol,
comentando o jogo, recontando-o,
refazendo-o, de gol a gol.

Quando o futebol esmorece,
abre a boca um silêncio enorme
e ouve-se a voz de Clarice:
Vamos voltar a falar na morte?

                                         j.c.m.n.

reflexões do espelho (II)

                                              

Caminhávamos num parque quando ela me alertou: um passarinho enfrentando "outro passarinho" no espelho lateral de um carro. O que me trouxe a esta pergunta – mezzo grave, mezzo idiota – capaz de estilingar a graça dos passarinhos de domingo:

– Será que é isso, Lu, que nos faz humanos? a natureza do espelho? a experiência física e metafísica, real e irreal de nosso rosto no espelho?     

reflexões do espelho

              
E no canto esquerdo do córner...

Tenho que me defender. E contra-atacar. Direita, esquerda. Jabs, uppercuts, diretos, ganchos. Cuidar da linha da cintura e levantar a guarda. Antes que o fígado colapse e o supercilho aberto me lave em sangue.

Meu cartel tem mais derrotas que vitórias, mas eu sou osso-duro, carne-de-pescoço. Não posso fazer feio, ou não me agendam mais nada, penduro as luvas amanhã mesmo.   

É bem provável que ninguém esteja me vendo, assistindo a esta luta. Muito provável que ninguém esteja sequer me socando. 

Eu só preciso ficar de pé, eu só preciso ficar de pé.
              

luiz felipe leprevost

         
Certamente que o teatro será para sempre um bicho estranho (e eu acho bom que seja assim). O ornitorrinco é um bicho estranho e nem assim deixa de ser algo de nosso mundo. Além do mais, se é tão incompreensível, por que minha vizinha, que nem sequer ouviu um dia falar em arte, tem um bicho desses dentro do apartamento dela?                                                   

                                                                         l.f.l.