as musas (poema encontrado no cesto de lixo)

                                                                  

     
                                                                  
conheço a vida

como a palma da minha morte, dirá

o poeta, hamlet de escrivaninha

segurando o peso de seu próprio crânio

com o punho erguido.

está aberta a temporada de caça
aos anjos, pensará.

mas o poema, no último estágio

de algum estranho alzheimer

lírico, como uma folha amassada

encarquilhado, esquecerá uma a uma

todas as palavras, os ritmos,

todos os hemistíquios e as rimas raras,

esquecerá os jogos e torneios e tiradas,

imagens avulsas girando
parafusos no nada,

melancolias e epifanias, solipsismos
e saudades.

mas esquecerá tudo mesmo?,

se pergunta, ator-

doado.

sim, tudo,

mesmo as chaves-de-ouro perdidas nas palhas douradas

da velha tarde futura

e imemoriável.

só então o poeta, enervando-se,

coçando a bunda ou

a calva, cansado

de ao menos 30 séculos

e um dia,

só então o poeta,

fechando as cortinas,

ligará a tevê ou o gás (que importa, nesta

altura do madrugada?)

e dormirá.

enquanto isso, noutro canto da cidade,

as musas

trânsfugas, confusas,

mas libertas

dos escaninhos de marfim, das gaiolas

de saliva e vaidade,
calarão 
– elas sempre calam... 

nos fugazes fins de tarde 
da eternidade, já fartas 
das quireras e quimeras das palavras, 
as musas empoleiradas 
em fios elétricos e invisíveis, ou  
suspensas nos raios de um sol elíptico, 
vão olhar e gargalhar, olhar 
e bocejar, empoleiradas.

com alguma sorte, meu 
irmão de tinta, acertarão em cheio 
a cabeça imensa do poeta 
que passa.