breviário das moscas

               

monomaníacas,

lindas como os rouxinóis:

as moscas.

infatigáveis,

insuportáveis,

abertas às febres

todas, todos os modos (e cheiros, sabores)

de vida e morte.

benditas sejam

as moscas!

mais vivem do que

pousam,

mais vivem do que

voam.

a teimosia feroz, a algaravia,

as filigranas de saliva,

únicos filamentos

do brio.

voltar sempre, como

uma alma penada,

um cão com fome,

um homem,

atordoado inseto

em redor do sol.

um homem

que, afogando-se 

no ar, na baba espessa de enigmas, na

ígnea ignorância de amar,

quer porque quer

viver

por viver. 

                                     

(pássaro ruim, 2009)

* poema revisitado

uma oração (quase) franciscana

                 
             
IRMÃ MOSCA, depositai em minha
lírica, em minha boca, vossos
ovos (vossos ossos de
saliva)

IRMÃ MOSCA, que eles eclodam
mal e mal persistam

às alegrias
e alergias

à vontade
e à voragem

que multipliquem-me na
língua, entre as margens

monocordi-
                comovidas

                as canções de vossas e de minhas
brev
vvvvvvvvvvvvvvvvvvv
idades
                 

às moscas

                                               
                   

 

a avenida estava às moscas

numa cidade vazia.

nenhum carro circulava,

alma alguma vinha ou ia.

mesmo o sol estava às moscas,

quer raiasse ou se pusesse,

como uma poça de urina

que às moscas tanto apetece.

o mendigo estava às moscas

e da mosca se diria

que nervosa, pouso-e-voo,

os farrapos lhe cerzia.

mesmo o livro estava às moscas,

esquecido em prateleira,

como as frutas já passadas,

como um rio parado cheira.

e também a História às moscas,

sem desastre, troias, glória,

que, se um deus recordaria,

moscas não retêm memória.

poemas enfim às moscas,

prelibando o próprio Nada,

lambendo a palavra flor

na folha despetalada...

e as moscas cobriam não

o que morto era estragado;

elas não velavam mortes,

e sim um sono agitado:

poemas, História, livro,

mendigo, sol, avenida

despertaram já intranquilos,

moscas de fome renhida.

pois que um viscoso melaço

é como escorre-se o dia:

um nojo, um refestelar-se,

desperdícios, alegria.

porque assim se escorre a vida,

doce melaço de travos:

desprezivo que delícia,

raro e reles, fezes, favos.
                                   

rancho das varejeiras

     
amor tão grande, nunca visto,
beijar sempre os lábios do lixo.
a enxaqueca canora, o vício
em restos sem qualquer espírito.
o despejado no esquecido:
xepas, trapos, cacos de vidro;
o descartado e sem amigo:
laranjas podres, corpos findos;
o desdentado e absurdo lírio
mais legumes envilecidos.

tipo assim, floreira de esquina,
desastre calmo, entardecido,
lhes oferta o monturo ainda
(que importa o minério da sílaba?)
herói, amada, estrela extinta:
sem nojo, o despojo de um livro.

suguem, moscas! ou melhor, libem
o caldo pouco da poesia.      
                                 
         
(o latim das moscas)