margaret atwood/ trad. adriana lisboa

                             

arte de kristine paulus

GRILOS


Setembro. Ásper silvestre. Uvas rosadas,

pequeninas e amargas,

o gosto do índigo do inverno

já floresce dentro delas.

A casa é invadida por grilos,

entraram em busca do calor.

Esgueiram-se para dentro do forno

e para trás da geladeira,

armam investidas pelo chão

cantando uns para os outros:

Aqui, aqui, aqui, aqui. 

Pisamos neles por engano,

apanhamo-los, às dúzias,

dúzias de consciências negras contorcendo-se,

e jogamos porta afora.

Eles não têm o que comer,

não conosco. Não há mais colheitas ou celeiros,

só mesas e cadeiras.

Ficamos afluentes demais.

Dentro de casa, morreriam de fome.

Espere, espere, espere, espere, dizem. Temem

morrer congelados. Sob a vassoura

sua armadura negra estala.

A formiga e o gafanhoto têm

seu lugar em nossos bestiários:

a primeira acumula riquezas, o segundo

gasta. Ficamos no meio do caminho, aprovamos

a formiga (cabeça), adoramos

o (coração) gafanhoto,

emulamos a ambos: por que escolher?

Armazenamos e vadiamos.

Quanto aos grilos, foram

censurados. Não temos

grilos em nossas lareiras. Não temos lareiras.

Ainda assim, eles nos acordam

à fria meia-noite,

pequenas vozes tímidas que não podemos localizar,

pequenos relógios tiquetaqueando,

relógios baratos; pequenas lembranças de metal:

tarde, tarde, tarde, tarde,

em algum lugar em meio aos lençóis,

nas molas das camas, no ouvido,

as hordas dos mortos de fome

voltam como as batidas de nossos corações.

[Atwood, Margaret. A porta - trad. Adriana Lisboa. Rio de janeiro: Rocco, 2013]