4 peças para ferrugem

a)

     parafuso

    

não de rosca soberba

para chapas de metal.

    

segurou quadros? fixou

     sextavado o esqueleto da cama?

     emprenhou porcas, coadjuvou

     dobradiças e roldanas?

    

     um tendão de aço

     que não vale

     nada sobre nada

    

existirá

     sem qualquer bênção de deus

     centenas de anos

b)

skol cerveja pilsen

beijou os lábios da mulher
no verão de 85?

   

esta veio dar na praia

as axilas do tétano

cheiram a ferro de sangue.

quando o sol bate

no último cm²

brunido e intato

da folha-de-flandres

brilha mais que diamante

c)

      quem já viu

      um arpão

      oxidado

      no meio

      de uma cidade

      sem praias?

d)

        o quarto objeto

        é um poema.

        não costumam ser

        inventariados em capões

        ou ferros-velhos

        comidos de ferrugem

        os poemas.

        mas ninguém o leu

        ninguém

        sequer o escreveu

baldio

sem o que ter sido ou dito

        ninguém diz:

                              um poema!

       

        mais agora

que a lepra

do metal o faz

 – no chão vermelho

ervas rasteiras do alfabeto –   

ainda mais patético          

e ilegível

Numa tacada

jogo no papel

tudo que tenho

um tampo de mesa sem limites
e os ruídos (inaudíveis)
da cidade

contente me calo -

esta reserva de pobreza
é uma promessa de alegria


                   ALBERTO MARTINS

mãos #2

mesmo que minha língua

fosse cortada pela

lâmina da lua crescente

e jogada ao chão, coberta

de formigas

como num delírio de lynch

mesmo que minha alma

fosse arrancada para

cobrir os pés de hades

ou a usasse perséfone 

como um xale

e meu coração

extraído

pelo bom-senso dos necropsistas

esquecido em frigorífico

atirado à pira

,

restariam minha mãos

imarcescíveis

restariam

ainda

para erguer teu corpo acima

das mortes

de todas as derrotas

como uma bandeira obscena

***

3 coisas pra se fazer no inferno

ir a uma missa rezada por blake

ler joão cabral esquadrinhar o aqueronte

tanger viola encordoada com as tripas de catão

3 coisas pra se fazer no purgatório

ouvir a última missa de bach (50 anos de duração)

dormir sob um céu noturno de van gogh

ler o livro africano de rimbaud

3 coisas pra se fazer no paraíso

caçar passarinhos com são francisco de assis

comer os pêssegos e maçãs de cézanne
assediar sem tréguas beatriz

kazuo ohno

            
                                     


                                        Photograph by Nourit Masson-Sekin             
                  


o antemorto dançarino de butô

é marcescente ao vento, botão de flor

o antenascido dançarino de butô

é milagre no ventre, fim de flor

é o espírito usando a carne

pra dizer o que a carne não sabe

é o espírito usando a carne

pra dizer o que na carne não cabe

o corpo que use o corpo

pra dizer o que o corpo não fala

a dança do cadáver, do fantasma

em louvor à vida, antes que a dança da vida

acabe 

A primeira crônica a gente nunca deleta

                                                        foto: lu cañete

       Já comecei mal. O título é péssimo. Um trocadilho desenxabido a ponto de vexame. Mas e daí? O que não mata engorda. Abalofar um texto é mais fácil que rechear um peru e muito mais fácil que emagrecer no Passeio Público. Posso afastar com uma das mãos o enxame de pequenos e pontiagudos pudores e fechar porta e janela. O leitor que percebeu a tempo a roubada, já deu o fora; deve estar aliviado. Me merece só aquele – você – que não é de largar o osso: mesmo com as pulgas que cismam, atrás da orelha, irá até o fim.

      Minha primeira crônica... Primeiras crônicas são escritas desde antes da memória do mundo. Nada de novo sob o sol, ou à frente do difusor de luz e suas extraordinárias lâmpadas de cátodo frio. No entanto, primeiras crônicas são escritas sem que isso precise ser anunciado nas primeiras crônicas.

      Eis meu grande trunfo: escrever já de cara uma crônica sobre a total falta de assunto. Temas vacuifeitos fazem charme irresistível nos dígitos de todo cronista que se preze e menospreze. Mas o sujeito tem que ter cancha, honra ao mérito pela câmara dos vereadores, pequena sesmaria num jornal do interior, no mínimo. Ou, por meu turno, voluntarismo e vigarice.

       É pelo menos arbitrário dedicar a primeira crônica à incapacidade de escrever uma crônica. Como um aborto que dê à luz? Como matar um morto? Como preencher um furo com um buraco? Vai daí, leitor, a você o vislumbre de minha boa saúde crônica.     

      Preciso agora cozinhar o galo, ganhar tempo. Porque o tempo – a lenta ferrugem do tempo – é a maior inquietação da falta de assunto. Pensei em falar um pouco nas crônicas bíblicas, um dos trinta e nove livros do Antigo Testamento cristão. Fazer a lição de casa, pinçar algo misterioso, capaz de dar cem metros de profundidade a esta poça. Algo como: “Porque, tendo cinquenta e seis anos, (Tobias) perdeu a vista dos seus olhos e recobrou-a aos sessenta”. Não cabe. Seria uma traição ao vácuo. Seria uma guinada pseudoteológica que não só daria um sentido, como um sentido sobrenatural. A ausência temática não tem nada de sobrenatural. Tem todas as doenças da carne e do tempo, a fraqueza do doce e franqueza do podre que convoquem pequenas moscas e formigas infinitas para a última ceia.

      Talvez uma referência às Crônicas de Bob Dylan, a uma ou outra peça de Beckett, quem sabe àquela vertiginosa falta de assunto em A Day in the Life: vinte e quatro compassos vazios preenchidos por uma orquestra doente dos nervos; João que vê um filme, lê o jornal, oh boy... Paulo que entra no ônibus e acende um cigarro.

      Mas pra que tanto? A mediocridade é uma zona de conforto e os dois parágrafos ganhos distraíram-nos durante uma horinha morta no fastio do texto. Uma crônica que, sem ter almoçado nem saído pra trabalhar, passará rigorosamente o dia todo fazendo a sesta.       

      Com sua fidelidade vira-lata, o leitor, há um minuto, minuto e tanto, me acompanha. Só pode haver nele algo de franciscano, de lírico e andorinha capaz de beber água no fossado; ou melhor, de vira-lata mesmo, aquela fundíssima camaradagem incondicional, de quem nos quer e ama e segue entre o primeiro farol da Visconde de Nácar e a esquina com a Emiliano Perneta – e depois vai embora. Este leitor vira-lata que me olha fundo, mais fundo do que um irmão, como no belo poema de Alberto Martins. É graças a ele – ninguém: falta de assunto em pessoa? – que chego aonde chego, medindo com o olhar o terreno que me falta do nada a parte alguma.   

      Abalofei meu peru pra comê-lo aqui mesmo. Eu sei que a esta altura devo estar sozinho. As possibilidades de uma tarde gastas num shorts da seleção e chinelos de dedo, pretensiosamente. Mas tá valendo. Já é melhor que minha primeira missa no Ministério do Amor. De longe melhor que meu primeiro poema, coitado, lá se vão 17 anos, passarinho prematuro com cinco ossinhos quebrados pelo corpo. Aquele poema péssimo em que jogo até hoje a minha vida. Aquele poema que de alguma maneira me trouxe exatamente até aqui.            

* Rodrigo Madeira é crônico. Colabora quinzenalmente, às terças-feiras, em seu próprio blog. 

cinecittà

                p. terence keller

asa nisi masa

asa nisi masa...

(apenas o que basta

para que

              no gesto automático e desatento

sejamos assim meio carlito

ou para subirmos nas árvores

loucos de tanto tempo

                                   clamando: quero uma mulher!

as maravilhosas mocreias de fellini, ah!

sobretudo as mocreias: saraghina

no peito do bon-vivant uma crise

nos peitos da dona da tabacaria

no destino da prostituta

                                    a desilusão

e nos olhos do falsário

                                    um remorso

em vinhedos e ciprestes da rimini

insular quase, onde o tempo quebrou

e o adulto traja calças curtas

a infância

                é feita de bronze e pátinas

     e padres e comunistas e devotos e foliões

              e continua, continua

porque a infância

              eu a invento enquanto lembro

tudo é a mesma, vária qual a vida

tapeçaria de sangue

                                 e celuloide

nos casamentos e fugas e traições e suicídios

no intelectual pendurado como mussolini e roda

roda a ciranda da vida

nos haréns, procissões, carros e estrelas de cinema

e na fontana di trevi e na lua azul

                                 como um cavalo preto ao luar

roda roda a ciranda da vida

no espancamento e na loucura, nas fatuidades

e no directore  da orquestra

e nos parlapatões histéricos

                            como macacos com navalhas

em agradecimento

pois que começa ou finda o espetáculo

vejam o que dizem: é bom estar vivo!

                               é bom estar vivo!

todo eu sorrio, vesúvio, vindima

velo o corpo de passarinho

                              de cabíria ou gelsomina – a cabeça de alcachofra

e se choro ao ver zampanò, espantalho de hércules, chorar

durmo após nas areias, bêbado, ao espraiar que acarinha

e quebra os cabelos

gira gira num moto-contínuo de cimento e sonho

                               a ciranda

e o morto ressuscita

                               num jogo de cena

de manhã, sempre haverá

um trem que parte, uma nave que vai

rumo às cidades, rumo a qualquer parte

ruma

a vida reinventada)

os filmes de federico

são apenas filmes

e assim mesmo

sabem ver

por minhas retinas

        

    a lona

 – precária invisível –

entre todo céu

e cada homem  

   

* poema do livro "sol sem pálprebras" (revisado)

exercícios banais 1

já conheci

crianças armadas e bêbadas ensandecidas 

policiais às três da madrugada em lugares ermos

já senti na pele metralhadora, faca, estilete

e já voei aviões que cairiam

tive praga na fazenda, doença grave, morte na família

enfrentei crises, desemprego, acidentes, filas

já olhei nos olhos de meus assassinos... 

mas nada, nada é mais aterrador que a normopata

num guichê do DETRAN.

o primeiro poeta

tarde demais.

agora a florescência da lagarta seria um pássaro.