às moscas

                                               
                   

 

a avenida estava às moscas

numa cidade vazia.

nenhum carro circulava,

alma alguma vinha ou ia.

mesmo o sol estava às moscas,

quer raiasse ou se pusesse,

como uma poça de urina

que às moscas tanto apetece.

o mendigo estava às moscas

e da mosca se diria

que nervosa, pouso-e-voo,

os farrapos lhe cerzia.

mesmo o livro estava às moscas,

esquecido em prateleira,

como as frutas já passadas,

como um rio parado cheira.

e também a História às moscas,

sem desastre, troias, glória,

que, se um deus recordaria,

moscas não retêm memória.

poemas enfim às moscas,

prelibando o próprio Nada,

lambendo a palavra flor

na folha despetalada...

e as moscas cobriam não

o que morto era estragado;

elas não velavam mortes,

e sim um sono agitado:

poemas, História, livro,

mendigo, sol, avenida

despertaram já intranquilos,

moscas de fome renhida.

pois que um viscoso melaço

é como escorre-se o dia:

um nojo, um refestelar-se,

desperdícios, alegria.

porque assim se escorre a vida,

doce melaço de travos:

desprezivo que delícia,

raro e reles, fezes, favos.