nick lowe e johnny cash

                                       

A BESTA EM MIM

A besta em mim

Por fracas e frágeis grades presa

Incansável faça sol ou anoiteça

Rasca e ruge contra as estrelas

Que Deus ajude a besta em mim

A besta em mim

Teve de aprender a lamber a ferida

E se abrigar das chuvas repentinas

E talvez num piscar de olhos

Tenha de ser contida

Que Deus ajude a besta em mim

Às vezes tenta enganar a mim

Parecendo um bichinho desdentado

E do nada se desfaz no ar parado

E é então que eu devo tomar cuidado

Com a besta em mim

Todo mundo já está avisado

Já a viram calçando meus sapatos

Sem que a gente saiba, eu e os outros

Se é Curitiba ou o Ano Novo

Que Deus ajude a besta em mim

A besta em mim

transplantation: rodrigo madeira

  

* cheguei a traduzir como "monstro" (beast), mas o duplo sentido da palavra "besta" é irresistível.

letra em inglês

bob dylan

                                        

NÃO ESCURECEU AINDA

A noite está caindo e estou aqui desde cedo

Não consigo dormir, o tempo escorre entre os dedos

Sinto que a minha alma foi em aço forjada

O sol não me sarou nenhuma das chagas

Em nenhuma parte me resta algum lugar

Não escureceu ainda, mas está chegando lá

É isso, meu senso de humanidade cobriu-se de bolor

Atrás de cada coisa bela houve algum tipo de dor

Ela me escreveu uma carta, uma carta tão gentil

Ela pôs em palavras tudo o que sentiu

Nem sei por que eu deveria me importar

Não escureceu ainda, mas está chegando lá

Pois então, fui a Londres, fui à Paris do desvario

Cheguei ao mar seguindo o curso do rio

Fui ao fundo deste mundo que mente tão bem

Não estou buscando nada nos olhos de ninguém

Às vezes pesa mais do que eu posso suportar

Não escureceu ainda, mas está chegando lá

Eu nasci aqui e aqui vou morrer desagradado

Sei que pareço em movimento, mas estou parado

Cada nervo de meu corpo está tão nu e amortecido

Nem me lembro a razão para um dia haver fugido

Sequer ouço o murmúrio que fazemos ao rezar

Não escureceu ainda, mas está chegando lá

          

tradução: rodrigo madeira

          

letra em inglês

                    

não sei dançar #9

                                                                                         
para ouvir: http://www.myspace.com/570488999                           

* agradecimento especial ao andré pepe russo, piloto comercial, dono do estúdio hangar17 e músico sem fins lucrativos. andré tocou bateria, baixo, teclado e uma guitarra simples e bonita à buddy holly.


EU NÃO SABIA

(rodrigo madeira/ lu cañete)

Eu não sabia

Que a vida era só feita de vida

Que a vida é coberta de feridas

E que só na morte cicatriza

Eu não sabia

Que tudo que nasce é despedida

Que tudo que vive é sem saída

Que a vida que mata é uma alegria

Quando a sombra verga

E o anjo pia

Quando a faca cega

E o sol esfria

Deixa que doa o que dói

Que não dura

Que doa o que dói

Que não dura

Eu não sabia

Que a vida era só feita de vida

Que a vida é coberta de feridas

E que só na morte cicatriza

Eu não sabia

Que tudo que nasce é despedida

Que tudo que vive é sem saída

Que a vida que mata é uma alegria

Quando a lua pesa

E o cão respira

Quando a faca cega

E o sol esfria

Deixa que doa o que dói

Que não dura

Que doa o que dói

Que não dura...

           

lanterneiro

                           
é verdade,
a vida é um troço de doer.

dói, meu caro,
dói, sim senhor, dói
como um guarda-chuva aberto
no estômago,
como uma ave emplastrada de petróleo,
como um galo no ártico.

dói como talvez doessem as pevides
dentro da fruta,
como dói o corpo dentro do quarto,
como deus na eternidade
das coisas que não existem.

atino em eufórica
sensação de escombro:
mais importante que ser feliz
é estar vivo!

e não obstante sermos –
entre a dor da morte
e a dor
           do parto –
este buquê de dores,
jamais aceitaremos
o éter na veia,
o vaso de águas enfermiças,
a roça de lápides e relógios,
o sorriso sarcástico nos pulsos.

nossas vísceras são focos de incêndio.
e se em algum lugar
de nossa carne transparente
erguermos uma nave e um rito,
não o faremos para o sofrimento,

e sim para que, antes
de nos espojarmos nos degraus,
brindemos
           a nossa próxima
                      alegria
                                   
(sol sem pálpebras, 2007)
              

robert frost (III)

                               
LUGARES ERMOS


A noite e a neve caindo, caindo presto
Num campo que contemplo mas não atravesso;
E o chão quase inteiro de neve se acolchoa,
Salvo algumas ervas e restolhos dispersos.

Pertence à floresta – isto nela fica inscrito.
Os animais todos em seus esconderijos.
Estou vazio demais pra ser levado em conta;
A solidão inclui-me sem qualquer aviso.

Se solitária assim a solidão se faz,
Antes de ser menos, ainda há de ser mais –
Alvor crescente, analfabeta neve em branco
Sem nada que dizer e sem dizer jamais.

Entre as estrelas – onde impossível vivermos –,
Estes espaços vazios não me fazem medo.
Eu trago muito mais próximos, em meu íntimo,
Meus próprios e aterradores lugares ermos.

tradução: rodrigo madeira


DESERT PLACES

Snow falling and night falling fast, oh, fast
In a field I looked into going past,
And the ground almost covered smooth in snow,
But a few weeds and stubble showing last.

The woods around it have it – it is theirs.
All animals are smothered in their lairs.
I am too absent-spirited to count;
The loneliness includes me unawares.

And lonely as it is, that loneliness
Will be more lonely ere it will be less –
A blanker whiteness of benighted snow
With no expression, nothing to express.

They cannot scare me with their empty spaces
Between stars – on stars where no human race is.
I have it in me so much nearer home
To scare myself with my own desert places.
                   

minuto de sabedoria cínica (XVI)

                                       
Somos um nada que ama.

                                  LUIZ FELIPE PONDÉ
     
                                   

A Morte e o Beduíno

                                                            

       Não sou dos que veem no deserto um portal entre o céu e o homem, entre o inferno e o homem, embora ninguém duvide de que se trata do mais dramático e importante "teatro de religiões". A coisa me parece bem menos grandiosa; tenho fé em que seja bem mais simples e difícil e solitária: o deserto, imensa pátria baldia, é somente um portal entre o homem e sua morte.

    Seríamos deuses se não morrêssemos; não haveria necessidade de criá-los. (Afinal, como bem disse Amós Oz, Deus nunca acreditou em religiões.) Atravessaríamos o deserto como quem vai entre árvores frutíferas e jasmineiros.

      E se eu dissesse que o deserto é o mar que perdeu tudo, que perdeu rigorosamente tudo senão a fome feroz da existência, estaria falando de um outro deserto que é a alma humana. E estamos sempre falando de um outro deserto que é a alma humana. 

     Por isso, paupérrimos, mesquinhos, os desertos são de tal maneira luxuriantes. Não existe espaço alegórico melhor, melhor geografia afetiva para nossa condição banal e extrema: quem pisa o deserto é de imediato um moribundo – não há quem pise o deserto sem que caminhe, durma e ame à beira da morte, debaixo de um céu belíssimo e indiferente.

     Digo isso tudo para dizer o contrário: mas, quando imaginação e memória são sinônimos perfeitos, tudo pode ser rápida e incoerentemente, como que por ventos contra-alísios, posto do avesso. Um exemplo? Vejamos a antiquíssima fábula árabe que inventei agora:

     
   Tempo mítico, a areia emperrando o mecanismo do relógio, veio a Morte em missão ao deserto da Líbia. Buscava um certo beduíno, pouquíssimo visto, esquivo, imortal nos rumores. Por três anos e três noites (na medida arbitrária da eternidade), a Morte rastreou e farejou-o. Leu pegadas, deteve as caravanas, comeu carne de cobra e gafanhotos, bebeu água de cacto, cuspiu areia, espreitou semanas em oásis, chamou-o pelo nome...

     

     As crianças tuaregues cantavam nas travessias

                                                                                   

                                                                                    – a Morte te alcança

                                                                                       imortal beduíno

                                                                                       sob a luz da lua

                                                                                       sob o sol a pino –

                                                                                                         

                                                                                                               os versículos de um arpoador de estrelas.

        Jamais conseguiu alcançá-lo, nunca chegou a menos de duas ou três horas de distância. Ainda assim, seu olhar agudo viu-lhe rebrilhando, quilômetros à frente nos gigantescos bancos arenosos, o alfanje prateado. De tão longe e perto, a Morte, al-quebrada, às vezes tomou por vésper ou farol o brilho daquela lâmina. 

       A insolação por fim começou a enlouquecê-la. Dizem ainda que a areia é capaz de amontoar-se, frestas microscópicas adentro, na caixa craniana, na cava das órbitas, e parir um escorpião minúsculo que arruína a visão e empeçonha o juízo. A Morte, derrotada, sentou-se nas areias, sorriu idiota para a lua. Ficou ali, abandonada, agudamente viva, latejando. E agora passa os dias, entre as dunas do deserto, com uns modos ridículos de gaivota...

     
        

*

Em tempo. A imortalidade também tem lá suas caducidades. Suponho que a esta altura o tal beduíno já esteja morto; morte de outra qualidade, diga-se, debaixo do mesmo céu belíssimo e indiferente: arquetípica, encenada – um suicídio? –, de cujas minúcias e conclusão sabe-se apenas que não restam ossos.
Os mais exaltados, no entanto, juram que sempre fora e será o Vento. O vento vestido, sua carne mais fina que a cambraia mais fina. O vento. Túnica e turbante vazios flamulando no lombo de um cavalo.

                                 

desert blues (tinariwen)

                              

                                                                         
                                                   

robert frost (II)

                     

   

O CAMINHO NÃO TRILHADO

A estrada se partiu no bosque amarelado,

E lamentando não poder seguir por ambas

E ser apenas um, fiquei ali parado

E olhei uma das vias, o olhar alongado,

Até que ela fugisse na curva entre as ramas;

Então tomei a outra, boa escolha também,

E por ser ela talvez mais convidativa,

Porque clamava a grama pelos pés de alguém,

Ainda que, em se tratando disso, o vaivém

As tivesse desgastado em igual medida

E que houvesse – aquela manhã – nas duas vias

Folhas e mais folhas ainda por pisar.

Ah, deixei a primeira para um outro dia!

Mas sabendo que um caminho em outros daria,

Duvidei de que um dia eu pudesse voltar.

Noutra parte, triste, hei de dar este relato;

Entre mim e o sucedido, a distância imensa:

A estrada se partiu no bosque amarelado –

Tomei dentre os caminhos o menos trilhado,

E isso justamente fez toda a diferença.
                    
tradução: rodrigo madeira


THE ROAD NOT TAKEN

Two roads diverged in a yellow wood
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that the passing there
Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sign
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I –
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.


(récita do próprio frost)
                                                            

endomingados

                                                                                             

por que no domingo a água

tem outra velocidade

e é sempre feriado nacional

em nossas vísceras?

por que no domingo

o amor é mais lento, baldio,

vadiado

e os corpos pesam

10 gramas subtraídos?

por que há este insético zumbido

nas retinas?

por que este vazio grávido

de tudo – espera

do quê, meu deus?

por que nossas mãos ficam

quase cristalinas?

e a ordem natural pode ser

suspensa e de uma crisálida

irromper um pássaro?

por que as árvores cantam

um tom mais alto

e os cães latem noutra língua?

por que a vida respinga

das páginas que viramos

quando lemos

e o amor, ósseo, dói alegre como flor

nascendo

sobre o ombro esquerdo?

***

não há consolo necessário,

domingo não é preciso.

domingo não é um dia,

apenas mais um dia.

domingo é uma semana,

domingo é a vida inteira.

                  

                    LU CAÑETE & RODRIGO MADEIRA

(pássaro ruim, 2009)