debaixo do sol

                                                      
                                 escolhe, pois, a vida

                                                 deuteronômio 40,19

       

Como condensar esta luz e jogá-la sobre a pele da página? Como transplantar mil árvores e fazer um bosque num deserto de sal? Como porejar este orvalho que a grama suou na febre verde da madrugada? E como, nas entranhas que partilhamos eu e o domingo, vestir com meu corpo nu a mulher deitada na memória? Como? Como filtrar este azul boquiaberto e banguela e derramá-lo na retina de um cego? E as línguas da luz falando calor e carícia? E o perfume quase venenoso da pitangueira? Como traduzir um cão dormindo? Como reivindicar a autoria da aurora? Como reduzir o horizonte irredutível e com a esferográfica recriar a máquina atordoada de um inseto? Como concorrer todas as palavras para o acidente fabuloso de uma manhã (que amanhã reinventa)? Como me traduzir, contemplativo, agudamente sólido mas dissolvido, esta aventura diária, epopeia de uma página? Como?

Não dá, simplesmente. Talvez fosse melhor que soubesses: amassa esta folha, depõe a caneta e vive.

Não podemos traduzir o dia, a vida. O dia é intraduzível. A vida é intraduzível. Mas a poesia tem o tamanho da vida.

Deixa ao menos que o poema te devolva ao mundo, com teus cinco sentidos e as mãos enormes.

                               
(pássaro ruim, 2009)      

fauno

                                                                                                                                 

                                          pablo picasso (cabeça de fauno)

                       
Há um nódulo na quinta-feira. Dizer adeus faz caírem meus cabelos. A verdade é uma lâmpada falha num quarto cheio de moscas, mas a esperança, sobre as águas da febre, tem a pertinácia da cortiça. O tédio é a pior forma de tristeza.

Eis que algo no sol fratura o que somos sob o sol. O dia mija luz nas coisas e fere e fede e ilumina um jardim de absurdos: borboletas com caules, gerânios asmáticos, orquídeas menstruadas, margaridas que suam, lírios que sangram, girassóis cujas corolas são ânus. O sol brilha também sob minha pele.

O ronco dos carros é quase uma fuga de bach. Beatífico, anuncia a metástase de um silêncio. Quando o pôr-do-sol vazar feito um vagaroso sangramento de nariz, haverá um segundo para nos olharmos, e no aço dos ossos florescerão pátinas e tétano, e na medula correrá a seiva elétrica das plantas que não existem.

Com um estetoscópio de marfim, ausculto a parada cardíaca das pedras. Meço a pressão arterial e a solidão da chuva.

Entardeceu. Deito-me sobre as pastagens tauríferas, verde como o escolar de van gogh. Deixo o vento definir meu nome. Se me levanto, é meio-dia: há uma praia caminhada de ninfas que tatuam o sol sobre a pele. (Elas sorriem como o mar, puxando, puxando...)       

À noite, quando se morre mais de uma vez, a alma (esta ficção) faz guarida como um abajur no escuro. Todas as chaves perderam seus dentes, e não importa. Significar algo é brutal como empalhar uma criança.

Estou alegre como quem anda descalço. Estou alegre como quem sobe o telhado. Ouço o sermão das nuvens. Ou me sento à mesa, corto um pedaço do peixe e já não digo nada, a boca cheia de silêncios: quais frutos velhos, as palavras estão abertas sobre a terra. Jogo longe minha flauta. Maré, por exemplo, cognoscível apenas pelo cheiro. As árvores, por meio do voo das aves, conversam entre si na distância imensa.
Respirar é minha única religião.

                       
(pássaro ruim, 2009) 

o poeta

                                                   
                              escrevo para tornar-me eterno
                       ao mesmo tempo em que me entrego à morte
                           
                                   eu, aos 15-16 anos


é outono – sem lamento – na cabeça do poeta.
folhas caem esturricadas de geada.
o caderno de estudante não me avexa mais.
vou jogá-lo fora mesmo assim. já é tempo de novo.

engraçado quando acentuava
compulsivamente
o pronome tu.
talvez que uma faca em você,
flecha atravessado no assombro de viver. sei lá.

aprendi outros nomes e jeitos de enunciar,
novas oitavas:
imensidade
densidão
arrebóis.

densifloro,
soube com os girassóis:
não há beleza alguma
em estar morto.

a glória não passa de uma fotografia
ou de um poema


(sol sem pálpebras, 2007)                           

poética

                                                
1
o poema é filho
de um só pai.
a liberdade também

desfralda asas
em acidez de solidão.

o poema é parto
que desse à luz um mistério:

qual bela criança, retorta!
e pouco importa

se menino jesus
que bebê de rosemary.

2
o poema ergue-se
para baixo.
não escavado como um fojo de feras.
desce como um rio que encorpa,
adianta-se ao sumidouro.

o poema ergue-se
para baixo,
até a réstia sob a porta,
tudo que é vista ofuscada.

chega à grafia do ponto,
à pedra do caminho:
o olho que fecha,
o olho que abre,
o pináculo,
a bola de haxixe
como fibrose, cabeça de alfinete
ou marimbondo.

continua, se quiser,
para viver o desmaio
daquele pássaro.

3
e assim, nas pontas dos bisturis,
vou cosendo sentidos,
lavrando traumatismos.
pontuo como bem quero,
espulgo o teor preciso -
pronúncia a pronúncia, brusquidão
a brusquidão.
(e pra quê?)

antes de abandonar o poema,
tamarindo espremido,
casca de cigarra,
sequer percebo o que calo
quem vai dizendo.

tudo quanto tranço, a percutir
as vigas aos restos
são apenas fios do que somos,

que sou também
da autoria de meus versos.

4
primeiro cuspo.
a destilação vem depois,
transmudando em sangue.
eu e o que sou sem me conhecer
compartilhamos agulhas
numa transfusão de sonho.

(sou da autoria de meus versos.)

5
poesia é tanger o violino
com um estilete.

6
há quem tenha buscado
a pedra de toque,
o verbo atrás do verbo,
o silêncio dentro do silêncio,
o caroço da língua.

houve quem tenha inventado
o lírio

e da espinha do peixe
forjado uma canoa
e erguido raízes (como patamares)
às lindes do firmamento.

houve quem macerava
a fruta
por que pingasse o último mel.

me admira como ficou
o gosto da sede
e como
nem mesmo a eternidade
foi suficiente.

7
não desconfieis dos poetas!
são barcas sobre os telhados.
sua loucura é o dia-a-dia
                      do trabalhador.
                                                                                         
 * primeiro poema do primeiro livro (sol sem pálpebras, 2007)     

aulas de solidão (6)

                       
  A poesia é um membro improdutivo da sociedade.

                                                 

o poeta trabalha

(fotomontagem de jorge de lima,

pintura em pânico, 1943)

                                                                       
Não é possível contratar a poesia. Não é possível jogá-la no departamento de marketing, na agência de publicidade, no almoxarifado. Nem relegá-la ao escritório contábil
e dela esperar um memorando e 10 páginas de relatório até às 4h da tarde. A poesia não recebe seguro-desemprego
gratificações
promoções
admoestações
cursos de treinamento qualificação reciclagem
realocações
reclamações
chamados a reuniões
esporros de chefe décimo-
terceiro salário.
A poesia não tem nem pra passagem. A poesia, graças a deus, está desempregada.
                                              

dylan thomas (II)

                                                                                                                                

                                       
EM MEU OFÍCIO OU SOMBRIA ARTE

                                                                 
Em meu ofício ou sombria arte

Exercida na noite estanque

Quando só a lua se enraivece

E os amantes jazem num colchão

Com suas dores todas entre os braços

Trabalho à luz cantante

Não pela cobiça ou pelo pão,

Cabotino comércio de encantos

Sobre palcos de marfim,

Mas pelo salário mínimo, isso sim,

De seu mais secreto coração.

Não para o soberbo na solidão

Da lua furiosa escrevo

Nestas páginas espargidas

Nem para os mortos conspícuos

Com seus salmos e rouxinóis

Mas para os amantes, o abraçar-se

Aos pesares de tempos idos,

Que não me dão salário ou elogios

Nem estimam meu ofício ou arte.

tradução: rodrigo madeira

                                                    
IN MY CRAFT OR SULLEN ART
     
In my craft or sullen art
Exercised in the still night
When only the moon rages
And the lovers lie abed
With all their griefs in their arms,
I labor by singing light
Not for ambition or bread
Or the strut and trade of charms
On the ivory stages
But for the common wages
Of their most secret heart.

Not for the proud man apart
From the raging moon I write
On these spindrift pages
Nor for the towering dead
With their nightingales and psalms
But for the lovers, their arms
Round the griefs of the ages,
Who pay no praise or wages
Nor heed my craft or art.
                                                                

ivan justen santana

                                                      

                    
PÓS-DESCONSTRUÇÃO ARCAICA

                                           
Sentindo um cheiro pestilento, lento,
Levanto do meu leito estreito, eito,
No tique a que vivo sujeito, jeito
De santo que um dia arrebento, bento –
Notando o quanto me delata, lata,
Aquela sensação tamanha, manha,
A imagem da grande barganha, ganha,
É o nó que na garganta engata, gata –
E o surto a me levar consigo, sigo,
Em ânsia por amor e abrigo, brigo,
Tocando um som que, mesmo surdo, urdo –
Pois graças ao meu velho e cego ego
Entorto verso e rima e blogo, logo,
O nada que me dá, contudo, tudo.

                                              
                              IVAN JUSTEN
   

leo maslíah (biromes y servilletas)

            

     

CANETAS E GUARDANAPOS

Em Montevidéu há poetas poetas poetas

Que sem bumbos nem trombetas trombetas trombetas

Vão saindo de porões e casamatas e matas e matas 

De paredes de silêncios de semibreves pontuadas

Saem de buracos mal tapados tapados tapados

E projetos inalcançados cansados cansados

Que regressam em fantasmas multicores em cores em cores

A pintar-te as olheiras e pedir-te que não chores

Têm ilusões compartidas partidas partidas

Pesadelos preferidos feridos feridos

Novelos de palavras confundidas fundidas fundidas

Ao seu triste passo lento pelas ruas e avenidas

Não almejam glórias nem lauréis lauréis lauréis

Se contentam com papéis papéis papéis
Experiências totalmente impessoais pessoais pessoais
Elementos muito parciais que reunidos não são tais

Falam da aurora até cansar cansar cansar
Sem ter medo de plagiar plagiar plagiar
Desde que escrevam escrevam escrevam, nada disso importa
Sua mania sua loucura sua obsessão neurótica

Andam pelas ruas os poetas poetas poetas
Como se fossem cometas cometas cometas
Num espesso céu de metal fundido fundido fundido
Impenetrável desastroso lamentável e aborrecido

Em Montevidéu há canetas canetas canetas
Esvaindo-se em letras e letras e letras
De palavras retorcendo-se confusas confusas confusas
Em estreitos guardanapos como alcóolicas reclusas

Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo
O que veem vão dizendo e sendo e sendo
Esses poetas que caminham caminham caminham
Vão contando o que veem, e o que não veem, eles criam

Miram o céu esses poetas poetas poetas
Como se eles fossem flechas flechas flechas
Lançadas ao espaço e um vento ao léu ao léu ao léu
As fizesse regressar, cravando-as em Montevidéu

tradução: lu cañete e rodrigo madeira

***

                      

há uma belíssima recriação em português, letra de CARLOS SANDRONI.

se perde em ironia, a canção ganha em beleza e força dramática.  

milton nascimento :

http://mais.uol.com.br/view/bsjfjg07nmca/guardanapos-de-papel-leo-masliah-04023362C4915326?types=A&

clara sandroni :

http://www.youtube.com/watch?v=GnZ-jyDDp6k                                                                             

quinteto violado

                   

                                                                     

SentiDo q se sente no nervo do olho no ninho

dos cabelos nos ossos dos dedos na

pele aberta sob a pele intacta,

só depois fui ler

a BULA do remédio
vencido: 

para a contradição

não há contraindicação
                               
                   
POSOLOGIA:
       
linguagem e 
vida

                                                      

CUIDADOS:

                          
em caso de loucura,

enlouqueça

                           

                    
ADMINISTRAÇÃO DO USO:

                  
não há disciplina; apenas

febre,

algo cardioerrático,
de varar noites

                                                   

CUIDADOS 2:

                           
não vir a ser um passatempo

                                       (contratempo)

                                                                   
nem jamais um anticorpo
                                      
                                                 (corpo)

                                                                

paulo henriques britto

                                                     
CREPUSCULAR


2.

Chegamos tarde, é claro. Como todos.
Chegamos tarde, e nosso tempo é pouco,
o tempo exato de dizer: é tarde.

Todas as sílabas imagináveis
soaram. Nada ficou por cantar,
nem mesmo o não-ter-mais-o-que-cantar,

o não-poder-cantar, já tão cantado
que se estiolou no infinito banal
de espelhos frente a frente a refletir-se,

restando da palavra só o resumo
da pálida intenção, indisfarçada,
de não dizer, dizendo, coisa alguma.


5.

Toda palavra já foi dita. Isso é
sabido. E há que ser dita outra vez.
E outra. E cada vez é outra. E a mesma.

Nenhum de nós vai reinventar a roda.
E no entanto cada um a re-
inventa, para si. E roda. E canta.

Chegamos muito tarde, e não provamos
o doce absinto e ópio dos começos.
E no entanto, chegada a nossa vez,

recomeçamos. Palavras tardias,
mas com vertiginosa lucidez –
o ácido saber de nossos dias.


6.

No fim de tudo, restam as palavras.
Na solidão do corpo, no saber-se
apenas pasto para o esquecimento,

há sempre a semente de alguma ilíada
mínima, promessa de permanência
no mármore etéreo de uma sílaba,

mesmo sendo mero sopro, captado
na frágil arquitetura do papel,
alvenaria de ar. Restará

a palavra que deixarmos no fim da
nossa história. Que a julguem os outros,
que chegarão depois. Mais tarde ainda.


* três das seis partes do poema CREPUSCULAR (BRITTO, paulo henriques. tarde. são paulo: companhia das letras, 2007).

aulas de solidão (5)

         
Que importa o tormento? Que importa a chuva, o medo, a morte, a indiferença? Que importam os poetas e os poemas? E sua dor, sua alegria, sua vaidade, sua indigência?
Que importa a elegância patética, o coração na lapela?  E as palavras que nos vertiginam e rasam abismos como pássaros do avesso, calcificados na letra?
(O cálcio nos dentes de aves com dentes.)
A poesia continua sendo – no meio-dia da madrugada, por exemplo – o sorriso da linguagem, rútila de dentes.
A linguagem que sorriu sorrirá outras vezes. Porque a Graça é infinita.

chão de fábrica mão de fabbro

                       

desista.

um soneto nunca

soará como beethoven.

mas você pode arriscar

outra música: o osso no osso

– até um soneto, se infestado

de insetos, talvez soe.

não desista.

faça com claves fortes

em sucintas lições de gritar só

com os olhos

e o peso das coisas.

faça

com as mãos nuas.

porrada pedagógica,

fala arrancada ao que é mudo e mundo,

música

            

reduzida à ineludível

matéria

de caco    corpo

                              tijolo

***

CLÁUSULA CONTRATUAL:

faça.
não lhe dará um teto contra
chuvas e indiferença.
faça.
não lhe ofertará boa mesa
boas maneiras, boa cama.
faça.
não lhe devolverá a inocência
nem a infância.
faça.
não o remirá de sua própria
ignorância.
faça.

não lhe dará milhagens, milharais e coisas
prestigiosas ou plásticas.
faça.

pouco importa se você fizer ou não.
faça.         

receita de bomba caseira

                                                                                                   

basta juntar 2

motivos que se excluem

(mesmo um único

ingrediente:

                  esquizo

                  frê

                  mito)

basta deixá-los se amando

na folha, como briga

ou lar(galos aurorescentes 

ao mesmo tempo

sobre o giz da rinha).

deixa-os

se fundirem no ataque

e olha.

não desperdices teus olhos

           

2.

não há de durar muito. 

a coisa toda (de opostos)

explode

no ar no teu rosto:

pássaro

(sempre em suma

antes que suma

da vista

o arame das palavras

e a harmonia)

estrepitosamente aberto

na altura do peito, feito

um jornal de impossíveis. 

                                                                           

william carlos williams (II)

                              
A ROSA


A rosa é obsoleta
mas cada pétala finda em
um fio de lâmina, a dupla faceta
cimentando as ranhuradas
colunas de ar – O fio
corta sem cortar
chega a – nada – renova-
se em metal ou porcelana –

para onde? Finda –
Mas se finda
o início é começado
de tal modo que envolver-se com rosas
torna-se uma geometria –

Mais afiada, limpa, cortante
representada na faiança -
o prato quebrado
esmaltado com uma rosa

Em algum lugar o bom-senso
faz rosas de cobre
rosas de aço –

A rosa trazia o peso do amor
mas o amor está no fim – das rosas
É na lâmina da
pétala que o amor espera

Crespa, trabalhada para derrotar
o trabalho – frágil
arrancada, úmida, semierguida
fria, precisa, tocante

tradução: rodrigo madeira


THE ROSE

The rose is obsolete
but each petal ends in
an edge, the double facet
cementing the grooved
columns of air – The edge
cuts without cutting
meets – nothing – renews
itself in metal or porcelain –

whither? It ends –

But if it ends
the start is begun
so that to engage roses
becomes a geometry –

Sharper, neater, more cutting
figured in majolica –
the broken plate
glazed with a rose

Somewhere the sense
makes copper roses
steel roses –

The rose carried weight of love
but love is at an end – of roses
It is at the edge of the
petal that love waits

Crisp, worked to defeat
laboredness – fragile
plucked, moist, half-raised
cold, precise, touching