ao meu assassino

         
há muito equívoco nesta

cidade

sobre a morte de paulo leminski.

morreu de bebida, de curitiba,

de harakiri e o diabo.

deixe-me dizer-lhe:

leminski está morto e fui eu

que o matei.

era tardinha, sete de junho

de 89, na esquina do stuart.

eu tinha apenas dez anos de idade.

abracei-o no golpe da faca

e só o largaria

depois que ele se largasse. olhou-me,

excepcionalmente, com olhos de

cachorro manso e disse: “quem é vivo

sempre desaparece.”

sorriu-me como se eu morresse.

nem perguntou

por quê. sabia que aquilo

era obra de um tigre...

hoje entendo a razão

de não ter cabido um “sinto muito,

poeta”.

é a ordem natural das coisas.

leminski também matou seu touro

e voltou pra casa de mãos novas.

comigo

acontecerá o mesmo.

não fiz nem 28 anos e já espero

o golpe de meu vingador.

tenho esta impressão

de que ele virá da direita,

sabendo que sou canhoto em tudo.

morro de medo do menino que

fala sozinho, possível poeta,

da menina que penteia os cabelos

no vento (será poeta?),

do adolescente no expresso

que lê a ilíada em pé.

morro de medo, morro de medo,

mas não há jeito, é certo como o sábado.

na esquina de casa,

na saída do barbeiro,

na volta da banca,

na fila do banco,

num estacionamento

de supermercado, ele estará

a minha espera.

inevitável que seja:

em algum lugar da cidade

meu assassino está nascendo.

escute daqui a alguns anos estas palavras:

“tudo bem,

cara, eu entendo! perdoe-se como me perdoei,

ou não escreverá sequer um verso.

apenas interceda em meu favor para que eu seja

enterrado em meu bar preferido.

só isso. os poetas merecem ser emparedados

em seu boteco eletivo, assim como as aves

devem ser sepultadas no ar.

o botequineiro saberá rezar minha missa.”

não há jeito,

é certo como o sábado:

tal quais as putas de outros tempos,

o poeta cora seu rosto com sangue.

o sangue de outros poetas

* poema do livro “sol sem pálpebras” (imprensa oficial, 2007)