pequeno pequeno pequeno

Mas já forceja de sol a sol o sísifo interior, das coisas ajuntadas e dividas por desrazão, em categorias. Taxônomo pré-mirim, compila selos sem ter selos e borboletas sem borboletas. Chora, para, sorri. Talvez seja o maior, e o menor, colecionador de coisas invisíveis em todo o universo. Leiloou na imaginação e sai adquirindo: marafonas que falam, trapos de nuvem, armas para a guerra aos irmãos, namoradas das folhas de revistas, monstros de césio, roupas ideais das matinês de carnavais, ave-marias aos domingos, cães de montaria, cantigas de dormir, desaforos, ouro do nariz, frieiras e verrugas, formigas e apocalipses, trevos estrelas urtigas, lençóis floridos, bichos sob a cama, pedras de rios que não passaram, buracos de fechadura.

                                                               

Coleciona os dias, um maior que o outro, um mais novo que o outro, mais bonito.

                                              

A mãe chama para o jantar. Ele não vai. Não pode perder a conta de seu tesouro. A mesada foi toda gasta em bala-chiclete e, mastigando, trabalha o raciocínio: “Um dia vai valer uma fortuna. Vou trocar por um baú de moedas. Vou enterrar numa ilha deserta. Vou fazer um mapa”. Não atina com a possibilidade de perder, mais do que os álbuns da coleção, perdidos em si, o ânimo de colecionar impossibilidades.

                                         

Certamente vale muito, certamente só dá pra isso: os olhinhos acesos no rosto do homem e uma saudade que atravessa a rua.

(pássaro ruim, 2009)